Le calme. Le gris. De remous aucun.
Quelque chose doit être cassé dans la mécanique mais rien ne transparaît. La pendule est sur la cheminée, les aiguilles marquent l’heure. Quelqu’un dans la pièce froide viendrait d’entrer, la maison était fermée, c’était l’hiver. Le gris. Le calme. Se serait assis devant la table. Transi de froid, jusqu’à la tombée de la nuit. C’était l’hiver, le jardin mort, la cour herbue. Il n’y aurait personne pendant des mois, tout est en ordre.
Passacaille, roman, 1969